SERVICIO DE URGENCIAS

Decía Bécquer que cuando sentía y vivía intensamente era incapaz de escribir, algo así como cuando escribo, escribo y cuando vivo, vivo. Salvando las distancias, estos días he escrito en mi cabeza por lo menos cuatro o cinco entradas pero he sido incapaz de encontrar el momento de sosiego necesario para concretarlas en este pedazo de "papel". El Estudiet está avanzando más lentamente de lo que me gustaría, las cajas con libros se amontonan en el hueco de la escalera esperando unas estanterías para ver la luz y yo lucho por no desesperarme más de la cuenta y mantener viva la llamita de ilusión que dio vida a todo esto.
Sí he tenido tiempo de leer - leer por pasión y necesidad- porque , como dice Javier Cercas en su último artículo en EPS del domingo 13 de julio, "Servicio de urgencias": "La literatura es un servicio de urgencias. Leer por diversión está muy bien, leer por entretenimiento está muy bien, leer para no ser un cretino está muy bien. Pero la única forma seria de leer es leer como quien reza, como quien llora, como quien pelea por su pellejo en cada frase, en cada adjetivo y en cada coma. Borges decía que la literatura es una forma de la felicidad, pero eso sólo significa que la literatura es un sustituto de casi todas las demás formas de la felicidad, que no son más que un camelo; como rezar, como llorar, como pelear por el propio pellejo, la literatura no es un camelo, pero, dado que todos somos una panda de idiotas, nadie descubre que un mes en Cancún le atañe mucho menos que un mes en la Rusia de Alejandro I hasta que la realidad se encarga de recordárselo a bofetadas."
Pues bien, de Los parentescos, la novela que dejó inacabada Carmen Martín Gaite, os regalo esta frase de una libélula bondadosa que se dedica a reparar el interior de los demás cuando están a punto de desfallecer: "fu, fu, fu, mucha calma, el secreto está en el alma".



PD. Una libélula bondadosa (demasiado) ha dejado un comentario -en la primera entrada- lleno de amor que me abruma. Fu, fu ,fu...